Barcelona negra

A mi izquierda, un plato de pasta guisada con algunas sobras y unas hebras de vaca ahogadas en salsa de tomate. A mi derecha una copa en la que escancio a intervalos cada vez más cortos el tempranillo más barato del Kaiser’s. En frente, una banqueta donde reposo mis pies. En mis manos, La llave de cristal, de Dashiell Hammett. El patio se llena con las voces del verano. Allá se asoma una chavala que parece de visita. Se retira en cuanto se sabe observada. No está gorda, pero por el uniforme que lleva –vaqueros ajustados y camisa floreada- parece embotada, como un chorizo en aceite. Los vecinos del segundo siguen su sempiterno ritual y salen a la terraza a hablar, supongo que de naderías e imbecilidades. Desde que les segué los gritos de un apareamiento brutal a mamporrazos contra el suelo no les he vuelto a oír en sus fornicios.

Hace calor, pero no puede compararse al bochorno inexpugnable de Barcelona. Me viene a la mente un libro. Barcelona negra, de Juan Luis Muñoz. Una obra maestra de la novela negra española. Publicada a principios de 1987, cuenta la historia en la que se ve involucrado un policía corrupto tras investigar el caso del asesinato de una putilla barata. Ambientada en el año 2005, el calor causa estragos en la asquerosa ciudad. Los viejos caen secos, tripa arriba, sin que nadie se digne a sentir misericordia alguna por ellos. Son un estorbo. La atmósfera agobiante parece nacer del alma oscura de los personajes y de los habitantes de la ciudad. El policía, Ramón Guerra, se mueve entre tres mujeres, y ante cada una de ellas muestra una faceta distinta. La insatisfacción y el desprecio que siente por sí mismo le llevarán a un final purificador. El mismo que utiliza en algunas novelas Carlos Pérez Merinero y que, creo recordar, debe de ser copiado de una novela de Jim Thompson.